Он знал, что люди в общем идиоты,
и мало что имеет в жизни смысл.
Всё - суета и мелкие заботы
в холодном множестве случайных чисел.
Он мог бы пить бессонными ночами
с себя сдирая собственную кожу,
И мир заполнив мрачными стихами,
свой дар отдал бы первым же прохожим.
Всю боль и мерзость выплеснув наружу,
посмертно стать кумиром поколений.
Но с ним есть та, кому как воздух нужен
лишь он один, и в этом нет сомнений.
Понять его она и не пыталась,
а лишь хотела быть всегда с ним рядом.
Быть может это для кого-то малость,
но что ещё для счастья людям надо?