По пегому снегу притихшего марта,
притихшего так, что неслышно вокруг
ни смеха, ни слез, ни молитвы, ни мата
иду я туда, где не ждет меня друг.
Сутулясь у стойки, он тянет отраву
разбавленной водки - паршивый кабак.
И я появлюсь не забытой отрадой -
такой же отравой, как спирт и табак.
К оглохшей спине проберусь и как в двери
в нее постучусь, улыбнувшись:"Привет"
Он вздрогнет и глянет встревоженным зверем.
"Зачем ты пришла?" - мне раздастся в ответ.
"Ты умница видишь: я выпал, я выбит
к чертям из седла" - прорычит он без слов.
"Мне даже не выжить, досталось бы выпить.
Тошнит от всего. И до спазм - от стихов".
И снова - глоток. И затяжка поглубже...
И весь его облик - как дом нежилой...
И детский мой лепет:"Как лучше, по дружбе"
он, как-бы ленясь, отодвинет рукой.
А что будет дальше? Наверное, выпью,
чтоб скрыть безнадежность и боль заглушить...
И ляпнув прощальную глупость, я выйду
на воздух, на улицу, где - ни души...