Прозрачность неба бьется в легких
и, кажется, почти паришь
на листьях пламенных и тонких
над ребрами продрогших крыш,
как выдох города, как морок,
как отблеск рыжего огня,
как сон осенний...
Ты мне дорог,
но я и в небе без тебя.
Я - безответные вопросы,
и наваждение. Никто.
Твоя пылающая осень,
по льдистым нервам алый ток.