Что я, Пушкин? Что я, рыжий?
Жмусь под жизненным огнём.
Обессилен, обездвижен,
Как газета под дождём.
Только, глупому, неймётся:
Миллиметр – но сопру!
Смехом искренне зальётся
Одуванчик на ветру.
Он, как я: теряет нежность,
Бросив семя наугад.
Оптимизма неизбежность
Он пиарить тоже рад.
Сединой пронзая август,
Не боится сентябрей,
Не торгуется, как Фауст,
Не кочует, как Орфей.
Неудачи не приемлет,
Сплетен сети не плетёт.
Он, как я – за эту землю:
Истребили – прорастёт.
Мы башками – в синь! Бесстыже
Лицезрим за окоём…
Да, хоть Пушкин! Да, хоть рыжий!
Да – под жизненным огнём!