Мошкара, звеня, гонялась
целый день за мной, но зря:
я упал – лицо в мох вмялось;
в мох ушли: щека, ноздря,
бок – всем телом в мох зарылся!
Наконец, плащом накрылся
и глаза закрыл: как снег,
поваливший зимней ночью,
предо мной во мраке точек
вихрь взметнулся… Лишь во сне
я набрал ведро брусники!..
Как хвастливому Анике-
воину не повезло
в жизни, так и мне, поэту,
не везёт: брожу по свету
и пишу, но, как на зло,
повесть вдруг в миниатюру
превращается! Я, сдуру,
радуюсь и тут же злюсь
на себя и… с рифмой бьюсь!
2 сентября 2014