мы проростаем из вокзальной гущи.
и движемся друг за другом,будто строй солдат
мы мрачнее ходим,самой черной тучи
и ищем снова мы пути назад.
несемся,опустили вниз головы
не замечаем красоты метровых скрипачей
забыли мы,что такое радости
от взмахов тяжких жизни палачей.
и остановится лишь пару человек послушать их
те ноты,что доносятся из скрипки
тяжелая ходьба,что разрушает мир
и серые обложки на открытках.
другие просто бросят пару центов
и принесутся мимо,повернут в свой мир
для себя они как всей вселенной центр
но все ж себя относят в казино и тир.
не важно,кто играл в вокзальной гуще
не важно ведь,что не заметил ты?
но когда станет очень грустно
то вспоми музыку небесной красоты.
не важно,что играл скрипач известный им
не важно,что жизнь пройдет,забудутся мечты
не важно,что ты всего лишь жалкий мим?
не важно,что прогуляешь жизнь ты?