Небесный художник достал акварель
и кистью своей передал очертанья
той феи, что кружит из листьев метель
и шепчет под рыжим дождем заклинанья,
ее ворожбой заколдованный лес,
остывшей реки потемневшие дали,
янтарные россыпи милых чудес,
что год напролет мы с тобой не видали.
Выводит искусно волшебная кисть
хрусталики утра на ветках березы,
и гроздья рябины, что вновь налились
и ждут, с замиранием в сердце, мороза.
На ярком холсте, все сметая рекой ,
осенняя сказка с ее представленьем,
дожди, что слоняются по мостовой...
и я, где-то там, со своим вдохновеньем.