Когда поэты умирают,
Когда художник пишет холст,
Они всю душу изливают.
Пером и красками сквозь сон.
Они героями не станут,
В холодной комнате пустой.
Их муза не когда не покидает,
Лишь в отзыв сердца-ритм слов.
Лишь только муза остаётся с ними
Когда в душе их лёд.
Они не станут уж другими
И вряд ли кто-то их поймёт.
Они летают выше неба
И правят собственной мечтой.
Там где ты не разу не был
Не обретут они покой.
Шедевром их талант не станет
Их не признают никогда,
Они изгоями летают
И остаются ими навсегда.