Дождь навеял в душе мне минорные ноты,
Накропал на полях тонкою кисеёй.
Раскрываю опять небольшие блокноты,
Запишу в них строку, что пролилась струей.
Мотыльки разлетаются, лето уносят,
В блеклых травах мельком догорает закат.
А душа ещё осень, нагую, не просит,
Родниковой воды мне б испить без утрат.
Пёстрых дней кутерьма, здесь пропахли грозою,
Но сорвался, кружит, жёлтый, первый листок.
Над землёю летел он стремглав стрекозою,
И напомнил о том, что недолог, сей срок.