Небо выдохлось и повисло
Грязной тряпкой на сером фоне.
Мне на выцветшие ладони
Липким медом стекает дождь.
Здесь, мой ангел, не верят в числа.
Старость молча в пустом вагоне
Восседает на черном троне
И хранит золотую брошь,
Что подарит мне через сорок
Лет. Такова валюта.
Ее пальцы легко и люто
Разберут меня на куски.
Станет голос скрипуч и тонок...
А пока есть бутылка брюта.
И мне хочется почему-то
С ней избавиться от тоски.