...это так странно: быть без тебя счастливой,
снить себе сны, где ни запаха, ни акцента,
ходить на рынок, искать там имбирь и сливы,
варить варенье и в чай добавлять абсента,
и печь шарлотку - не к поводу, а от счастья,
и детям затылки губами тихонько трогать,
и быть лишь собою - не чьей-то упрямой частью,
пытающейся отколоться, удрать в Европу...
а если захочется - есть из чужих тарелок
и из тарелок, отложенных на шаббаты,
купить себе ворох цветов - непременно белых,
варенья из слив натрескаться до упаду
чтоб сладко во рту заныл карамельный привкус,
а все что случилось - как будто вообще не с нами.
я что? я вообще тут сижу, починяю примус.
варю варенье. в нарды играю снами.
и счастлива без тебя. и не верю в это,
хоть голос окреп и вот, говорю без пауз...
....из банок с вареньем по капле сочится лето,
в котором от нас ни капельки не осталось.