Путевка на двенадцать дней…
На коже соль и запах моря.
С волной прибоя будто споря,
дыханье глубже и сильней.
Душа поет: на время в ней
ни суеты, ни зла, ни горя,
ни вечно загнанных коней.
Но всю обыденную жесть
моих метаний сумасброда
унять сумела не природа,
а вдруг услышанная весть.
И оказал мне эту честь
малыш. Ему четыре года.
Закат… Кострище небосвода…
Он прошептал: «Там кто-то есть…»