Тонет надежда на август в пылающей пасти
осени, ветром холодным ворвавшейся в нас,
рвано и резко объятий звучит парафраз...
Где-то плутает моё престарелое счастье?
Колкие льдинки "о'кей", торопливых, небрежных -
сверим до срока готовность саней для зимы.
Где-то, не взяв у доверия спичек взаймы,
бродит в потемках моя престарелая нежность
в поисках правды? Но проще не думать об этом -
если удастся, то мы доживем до весны.
Словно наждачкой стирая ненужные сны,
тает сквозь пальцы песком престарелое лето...
04.09.2014