Я пишу обо всём, что пишется,
Днём и ночью кропаю в книжицу,
Вывожу закорючкой ижицу -
Вот развилка и два пути.
Я молчу обо всём, что можется
Сохранить глубоко под кожицей
Тонких пальцев - и спрячь-ка ножницы
От греха, и за всё прости.
Я рисую всё, что мне кажется,
Что мне чудится, что мне блажится,
Что размалывает меня в кашицу,
Заплетается буквой "ри".
Я кажусь белопёрым вороном
Из большого и злого города,
Только всё, что мне правда дорого,
Я храню, не делясь, внутри.
Там лежат и моя лингвистика,
И стихов несожжёных листики,
Там и Библия с каббалистикой,
И от клетки грудной ключи.
Я молчу обо всём, что важно мне,
Хоть и рвутся слова протяжные,
Хоть и пренебрегая, пляшем мы...
Если понял меня - молчи.