Мечтаю я построить храм,
в котором сможет по утрам
молиться каждый,
кто знает, как чудесен мир,
кто от рождения томим
духовной жаждой.
То был бы храм для всех святых.
Ни канделябров золотых,
ни побрякушек.
Прозрачный мрамор, словно снег.
И лавки сбоку - для калек
и для старушек.
На стенах - лики всех мастей.
Из разных стран позвать гостей,
принять с почётом
попов и пап, тибетских лам,
велеть звонить колоколам...
По дням нечётным
полуденный вершить намаз.
И том же храме через час
служить молебен.
По чётным числам - амида,
как будет этот храм тогда
великолепен...
Пусть станут идолы в углу,
и разгоняют страх и мглу
Тотемы майя.
Мы примем с миром тех и тех,
усопшим отпуская грех,
их поминая,
кто у распятия Христа,
кто там, где выгнув гибкий стан,
танцует Шива,
не ощутит никто душой,
что правит сверху бог чужой
хитрО и лживо.
Над крышей храма - облака.
Стеклянный полог потолка,
у входа - Будда
тихонько щурится во мгле...
В Таком бы храме на земле
случилось чудо.