Жил был на свете,
Художник один.
Он много картин рисовал,
Но на холст ни одна из них не легла,
Художник с рожденья слепой.
Он не мог их на холст для нас передать
Он видел их только один.
В душе у каждого есть, этот мир
В который нет входа другим.
Там двери закрыты все на засов
Туда не возможно войти,
От этих дверей, не существует ключей
Туда не впускают других.
И каждый из нас, в душе одинок
Даже если всеми любим
В душе у каждого есть уголок
Куда нету входа другим.