В сорок лет я такой не ловкий
И катится вся жизнь кувырком.
Вы простите меня коровки,
Что работаю мясником.
Так уж всё у меня сложилось,
Беспорядочная суета.
Мне любовь по ночам только снилась,
Где-то теплилась в сердце мечта.
Иногда ни на чём спотыкался
И наделал немало грехов.
Эх, зачем же мне только попался,
Лист бумаги для первых стихов?