Не осязаемы, не слышны
в грохоте городском
шорохи света. У тишины
благословенен дом.
Там на закате плывет туман,
словно ступает барс
мягкими лапами. Вне ума
гаснут осколки фраз.
Воздух сгущается. Как магнит
держат меня лучи
и зажигают мои огни...
Ветер чуть-чуть горчит.
Многоголосие. Холод с гор,
запахи летних трав,
звуков сияющий разговор
в воздухе до утра.
Шорохи света стекают с крыш
шепотом в старый дом...
Ты оглушительно так молчишь,
словно весенний гром,
ливень, который, как водопад,
словно набат звенит,
словно серебряный виноград
падает на гранит.
Шорохи света стучат в стекло
Вот и опять заря.
Живо пространство. Душе светло.
Значит, жива и я.