Когда не знаешь, с чего начать, то лучше начать с конца:
Он гулко бьется в моем виске, как крупный заряд свинца.
Искрой срывается с сигарет и падает под ребро,
Сжигая страхи и прочий хлам небрежным своим теплом.
Он прячет губы в воротнике, и взгляд у него хитёр,
На волю рвется, как ни крути, писатель или актер.
Цветет под Placebo, - плоть и шелк, - пуская во мне ростки,
И страшно грубым касаньем смять лазурные лепестки.
Он рвет сомнения парой слов, и фильтры от сигарет,
Навеки мудрый и холостой, художник или поэт.
И я бы спрятал его внутри, укутал и усыпил,
От зла, от грусти и от дождя, в пушистый подкожный ил.