Система судеб – старая скрижаль,
не ждёт, не судит…
Скоро урожай
по рыжей ленте хлынет в погреба.
Постылый ветер – гулкая труба –
поля исчертит, выстудит очаг.
Трубите, черти, тучные в плечах,
своим победам завтрашнего дня,
дождливым бредом пашню бороня.
Сереют горы долгою грядой.
Сыреет голый мёртвый молодой,
не углядевший, не успевший, не
окаменевший вовремя…
Ко мне
направлен вектор, мутная стрела;
в разъятых веках – чёрная дыра.
Тенёта страха, жало миража…
Старуха-сваха, смертушка свежа,
легко рисует наживо, поверх
пейзажных судеб и надежд, и вер.
Бесплодна жалость, жившие во лжи;
уже разжалось марево пружин.
За край скрижали тянется кайма.
Стерня свежа и тучны закрома.