Молчанья все больше,
конец лета все ближе,
на оставленных дачах
время уже еле дышит.
И пустые пляжи
под цвет вылинявших банкнот.
Солнце, как забытый детский мячик.
Я - как с зоопарка сбежавший енот:
Прячусь,
немного смеюсь и плачу,
потому что каждое утро похоже на самоубийцу…
Здесь стало глупо верить словам, тем более чьим то улыбкам,
и так мало того, чем можно гордиться,
мы все
перепачканы в чем то липком…
Иногда это называют судьбой.