Мы, разумеется, не тело,
оно лишь, так сказать, крыльцо.
Но мысль об этом поредела,
когда везде твоё лицо.
Повсюду взгляд, и смех, и запах,
движенья рук и голос твой.
Как будто приоткрыли клапан
и влили чистую любовь.
Париж теряется в тумане,
лежу в траве у Сакре-Кёр,
внутри пульсирует цунами,
течёт малиновый ликёр
по венам. Солнце ноги лижет.
Туристы фоткают ландшафт.
А у меня сползает крыша,
улыбчиво и неспеша.
В мозгу вчерашнего реприза
всё время вызывает шок.
А в остальном, моя Маркиза,
всё хорошо.
6.9.14