Кермеком расшиты долины и горные склоны,
Горечью тянет полынной - горячей и сонной .
Нет больше земли - только ветер да небо без края,
И к самому морю тропинка сбегает крутая.
Размытые осенью краски светящимся воздухом стали,
Солхатскою желтою глиной чуть тронуты дали.
Никто не стареет здесь - просто черту переходит.
Здесь ветер, как флейта, поет и мертвых с собою уводит
В небесный чертог, где зреют плоды винограда,
Где яблоки лунами виснут, где счастья - не надо.
Здесь времени мед в белых сотах, прозрачный, душистый,
Хранит Чистоты последние, нищие смыслы...