Иду к тебе, промокнув от росы.
Ты спишь, наверно - теплый, беззащитный.
Текут по кругу вялые часы,
и дверь предусмотрительно открыта.
Ты ждешь всегда. Но я пока в пути
(случайный результат ожившей мысли -
мечта ли? Галатея?). Но в груди
свернулась радость вкрадчиво, по лисьи,
и хищно выжидает свой черед,
чтоб нежностью рассыпаться при встрече.
Кто я, пока не знаю. Странный плод
фантазии твоей в прошедший вечер.