Остывает вчерашний зной
В изумруде сырых обочин.
Осыпает ночной росой
Непокорную зелень осень.
Тёплым кажется прошлый день
Сквозь прохладу уснувших улиц,
Из двора, на луну прищурясь,
От качелей шагает тень.
Спит от бега уставший город,
Завернувшись в прохлады полог,
На упавшей к ногам листве
Пишет осень стихи себе.
За унылостью строк косых
И дождей, и тетрадок первых
Вспоминаю училок злых,
На кулак мне мотавших нервы.
Вопреки ожиданьям их,
Я пишу, иногда неплохо,
Наслаждаюсь стихами Блока,
Маяковского и других…
Позади озорное лето,
Скоро осень – пора поэтов.
Листья бьёт седина и дрожь...
И сентябрь на весну похож.