В осенний сплин бреду по улице…
Всё, как в стихах: фонарь, луна…
Передо мной шагает курица, -
шагает мокрая, сутулится
и тишина…
Прошлёпала к холодной лужице...
(Не перейти, не в башмачках!)
Топочет лапками, волнуется,
и, видно, что-то есть у курицы
в её мозгах…
Взъерошив перья, группируется
и, вспоминая журавлей, -
головку тянет, глазки щурятся,
пытается лететь,
как курица…
за семь морей.