О, сколь написано и спето
о белых птицах - журавлях,
но вот к концу подходит лето
и осень прячется в дворах.
В черед приходят листопады -
пора холодных рос седых,
и нет прекраснее награды,
чем россыпь листьев золотых.
Тоскливый голос журавлиный
из синей слышен глубины,
летит печально клин за клином
к теплу неведомой страны.
Они на время возвращают
к далеким и забытым дням,
и даже птицы умолкают,
тревожно внемля журавлям.
Моя душа опять страдает,
щемит она сквозь россыпь лет,
не потому ли, что вещает
зимы заснеженной привет.
Вот клекот в небе утихает
и журавли не видны мне.
Они свой край не забывают -
они вернутся по весне.