Прохладной акварелью
пахнут флоксы.
В окно стучит
осенний, редкий дождь.
Мне хорошо качаться в кресле,
потягивать
янтарный грог.
Уходит день
и нестерпимо ярко
сквозь облака врывается закат.
Разбуженные флоксами воспоминанья,
раскручивают жизнь мою назад.
Вхожу в дома…
где больше я не буду.
Встречаюсь вновь с людьми,
которых нет.
Исподтишка в глазах ищу ответа,
но знаю –
не найду ответ.
И ни к чему,
прошедших дней, страданья.
Душа мытарства
приняла сполна!
И, новые, стоят на старте.
И продолжают ждать меня...
… На подоконнике,
в хрустальном искажении,
раскинулись свободно
стебли
флокс,
в широкой вазе,
чуть наклонно,
зарывшись в облако
сиреневых
цветков.