С детства у него была мечта,
Что писалась с чистого листа.
В ней была и ширь, и высота,
И златые с росписью врата.
Шёл к своей он цели неспроста,
Для него была она свята.
И не ел, бывало, досыта,
Не жалел ни сил, ни живота.
Он всегда один был против ста,
Знал всегда, что истина проста,
Не кричал он с пеною у рта -
В крике не родится правота.
Шли, меняясь, годы и места,
За верстою следом шла верста.
И в конце концов сбылась мечта,
Дальше посмотрел - там пустота.
Вновь начать бы с чистого листа,
Да годов отбросить так полста,
Чтобы заиграли вновь цвета,
И явилась новая мечта!
Только не дадут ему лета
Громко крикнуть: «Ну-ка от винта!»
Завершилась жизни суета,
И легла надгробная плита.
Так ушёл он с новою мечтой
В мир, что называется иной...
10.07.2012