Пора туманов и плодов земли,
Сердечный друг уставшему светилу.
Как два садовника, вы вместе с ним смогли
Увить лозой солому крыш, что сердцу милы.
Пригнуть к земле замшелые стволы
И яблоки на них наполнить соком
И тыквы напоить, послать тепло земли
Орехам в скорлупе на дереве высоком.
Отдай пчеле последние цветы.
Будь щедрой, как умеешь только ты.
Пусть улей до краев наполнит сладким медом.
Тебя увидеть мог не раз любой,
Кто ищет чудеса, бродя по свету.
Где собран урожай, встречался он с тобой.
И в рыжих волосах твоих резвился ветер.
Иль на лугу средь маковых цветов
Ты крепко спишь, спокойна и красива.
Жизнь подарив сплетенью ярких лепестков.
Забыв свой острый серп. Или плакучей ивой
Склонилась головою над ручьем.
Он, словно время быстрое течет.
За ним следишь за часом час неторопливо.
Где песни мая, где мотив весны?
Теперь твоя мелодия играет.
И умирает день и облака грустны
И розовый закат над полем догорает.
С тобой поёт последних мошек хор.
То громче, то надолго затихая.
Прогонит ветер их. Со склонов ближних гор
Зовут ягнята матерей не уставая.
Сверчки звенят и голос их высок.
Малиновки им вторит голосок.
А в синих небесах собрАлась птичья стая.
__________________
SEASON of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss’d cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For Summer has o’er-brimm’d their clammy cells.
2.
Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap’d furrow sound asleep,
Drows’d with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.
3.
Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,—
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breast whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.