Облака закипают бордовой копной,
только мне их не разглядеть.
Вечер их загустил, закрутил надо мной,
и я больше не знаю где
я стою и дышу –
из-за них не понять.
Я пеняю на воздух прохладный и шум,
зная, что им не до меня.
Пусть деревья гремят,
осыпаясь, листвой –
не услышу, не жди.
Я запутаюсь остро
путями тремя
и не выберу свой.
Дожди
размывают асфальт,
горы, камни, слова –
я, наверное, их не прочней.
У меня есть окно - моя голова,
облака закипают над ней.
А на дне этой синей ночной глубины
где-то птица нещадно смолит,
как надсмотрщик камер тюремных, дрянных.
Так и я, не касаюсь земли.
Что, обратно вернувшись по синей тьме,
я из будущего привезу?
У меня есть окно и один момент –
облака закипают внизу.