Посвящается Вам П
Виноват, всё сам я виноват
И что творится не пойму,
Во мне сто тысяч киловатт
Прошедшее и предстоящее в дыму.
И Вы меня конечно не поймёте
И не хотите Вы понять,
И боль и грусть Вы не уймёте
И невозможно их унять.
Вот в чём моя беда:
Во мне живёт нежнейшая натура,
А идеал мой-был железная фигура,
Теперь уж не вернуть года...
Я поступил с душой жестоко,
Она ютилась взаперти,
И получилась кривобокой,
Прости меня душа, прости.
Характер скомкан мой,
Не вышло, что хотелось,
Пропало, что предназначалось
Крутой и ломкою судьбой.
весна 1973