Стала мама похожа на тень –
Чуть шуршащую, тонкую, бледную.
Мне, к стыду своему, снова лень
Навестить лишний раз её, бедную.
Захлестнула лавина забот,
И не знаешь, за что ухватиться.
А потом ведь – дурак, идиот,–
Будешь горькой слезою давиться!
Будешь локти кусать, с головы
Рвать клочки седины обветшалой.
А её уж не будет, увы,
Ни больной, ни худой, ни усталой,
Ни в покое, ни в тяжком труде,
Ни в веселье, ни в горе согбенной –
Никакой. Никогда и нигде.
Ни в одном из миров во Вселенной.
И проклятая эта беда
С ней однажды случится когда,
Что ты сможешь в свое оправданье
Непутевый, промямлить тогда?
Бросить всё. Ибо всё – суета.
Об одном лишь и переживая,
Мчаться к ней с заклинаньем у рта
И мольбою: «живая, живая!!!»
И в сыновью охапку схватить,
Ощутив все тепло ее нежное.
Целовать, и ласкать, и любить –
Пуще прежнего!
…Стала мама ещё слабей.
Ей и видеть, и слышать не просто.
Вот уж скоро исполнится ей
Девяносто…
10 сентября 2014 г.