День серебрится, час как миг,
скатился в прошлое, за спину,
вот так и я когда-то сгину,
за непрочитанный мой стих.
Усну просоленный во сне,
где пот, оставленный водою,
соединится вновь со мною,
смолой на срубленной сосне.
Ночь черноокою вдовой
в объятьях стиснула, оплакав
горем сердечный вурдалаков,
и отдалась своею тьмой.
Мне б до лучей не просыхая,
так жажду чувствую в себе,
доспать в медвяной ворожбе,
и упорхнуть, ведь ночь глухая.
А утро золотом горит,
свербит окном и потолками,
врываясь звонкими ветрами,
на слом ночных кариатид.
И рухнет чёрный потолок,
там пан курчавой головою
махнёт под яркой синевою,
он нынче милый ангелок,
и в сердце сонное стрелок,
смешливый зверь за тетивою…
10 сентября 2014 год