Это слово сгоняет в стаи и пахнет свежими стогами.
Это время считается "избитой фразой" в тексте.
Я смотрю на простую картину в оконной раме –
в той картине, от воды – ни цвета, ни запаха, ни резкости.
Так приходит (да, что ж так скоро-то) очередная,
и топчет краски и заводит баян про точки в вопросе:
"ну, что там пишут, какие прогнозы и урожаи?"
Эх, лето-лето ты мое,
эх, осень-осень.
Это слово не дает мне покоя ночью –
молотит по мокрому мокрым и мозг выносит.
И расплывается по асфальту живопись заоконная
И растекается (куда ж от неё)
Осень
(И ещё раз)
Осень