В одной Москве поэтов столько,
что можно выстелить Тверскую –
от Маяковки до Манежной –
их неуклюжими телами,
и хватит тел ещё на две
Тверских-Ямских
и на Арбат.
А ты в каком-то там Бобруйске
не спишь ночами,
колобродишь,
тайком о вечности мечтая,
макаешь нос в клавиатуру...
На что надеешься, приятель?
За МКАДом в вечность не берут.