1.
Язычник я! Я идолопоклонник и дикарь,
Из слов неброских складывая строчки,
Снимаю со свечей, оплывших, гарь
И наслаждаюсь рифмой беспорочной.
Какой простор для мудрости простой,
Какая радость в вечном споре с миром,
Когда туман рассеется густой,
Развеянный живительным эфиром...
Ах, сколь отрадно просто быть собой
И не фальшивить ни единой нотой,
Смириться с той одной - своей судьбой,
Зовущейся в миру души работой...
Я - есть пастух, пасущий слов отары,
Живу себе, не ввязываясь в свары.
2.
Живу себе, не ввязываясь в свары,
Не епитимья это, а отрада -
Сносить судьбы коварные удары,
Не веря в рай и не пугаясь ада.
В моей отаре множество голов,
И каждая - суть мыслей и поступков -
В ней нет ослов, тем более - козлов,
А есть сырьё, но не для полушубков
Я вечерами слышу шёпот звёзд,
Вкушая незатейливую пищу,
Мой мир приветлив, незлобив и прост,
И так уютно спится близ кострища...
И я листаю памяти букварь -
Поклонник слов, которые, как встарь...
3.
Поклонник слов, которые, как встарь,
Раскрашивают жизнь ярким цветом,
Полны таинственности, как янтарь,
И на вопрос беременны ответом...
Вопрос простой: в чём сущность Бытия?
И почему в конвульсиях и в муках
Мы путь свой длим, скорбя и вопия,
А будущее видим в наших внуках?
Ответа нет... Конечен путь земной,
Потомки холоднЫ и безразличны,
Отчётливее шёпот за спиной,
А связи все, увы, биологичны...
А помнится, когда стихов пожары
Рвались из уст под бой моей гитары.
4.
Рвались из уст под бой моей гитары,
Шальные звуки, ищущие слов,
И по ночам не мучили кошмары...
И, Б-же!!! Цокот дамских каблучков
Тревожил кровь и бил под пах игриво,
И не было девчонок так себе,
Пьянила сила, молодость (без пива),
И мыслей не было о доле и судьбе.
Ах, молодость, беспечность и отвага,
Высоких дум полёт, стремлений шквал:
Стихов моих бурлит и бродит брага
И так далёк последний перевал...,
Где я стою с гитарою родной,
Дешёвой, но до боли дорогой.
5.
Дешёвой, но до боли дорогой
Гитарой я владел не виртуозно,
Да нет, не то, чтобы "не в зуб ногой",
Но как-то очень уж не грациозно.
Был день сегодняшний насыщен и богат
О завтрашнем не думалось особо,
Стоящий рядом был, и друг и брат,
Пусть даже полу женского особа...
А повседневный, монотонный труд
Был в радость, что вы там не говорите,
Газеты, фильмы, праздничный салют -
А сколько лжи по поводу событий...
Настойчивой, привычно-повседневной,
Не виртуозной, но убойно-откровенной.
6.
Не виртуозной, но убойно- откровенной,
Огромной Ложью нас обволокли:
Тех - скопом, а иных - попеременно
"Совецкими людями"нарекли.
Да мы и были людом, массой, стадом,
Сплочённым в твердолобый монолит.
Мы чувствовали локоть тех, кто рядом,
Заботу тех, кто наверху сидит.
В троллейбусах, трамваях, электричках
Мы "чувство локтя" ощутили всласть,
Ну а " заботой", булькая "Столичной",
Нас каждый день отпаивала власть,
Внушая, что Ильич всегда живой...,
Когда затвором лязгает конвой.
7.
Когда затвором лязгает конвой,
Любить страну научится любой,
Гордиться ею, что само- собой
Удержит на плаву советский строй.
Но жизнь шла своею чередой:
Пшеница колосилась, лён синел,
Шахтёры - вниз, как водится, в забой,
Гагарин - в космос птицею летел,
А мы мужали, зрели и росли,
И жизнь трепала струны наших душ,
Рифмованные строки нас влекли:
Их стиль был резок, груб и неуклюж,
Слова летят - честнЫ, проникновенны
И горлом стих - правдивый и нетленный.
8.
И горлом стих - правдивый и нетленный,
Типичный когнитивный диссонанс:
На то и молодость, чтоб в мути повседневной
Искать высокое и находить баланс...
Баланс между действительностью грубой
И жаждой "сбычи" иллюзорных "мечт"...
Покрылось сердце множеством зарубок
И ран, но не о них сегодня речь.
За внутренним, неспешным монологом
Так благостно бессонье коротать,
Не мучаясь высокопарным слогом,
Неспешно дыры в памяти латать,
И чувствовать, как слёз горячий воск
Вбивает слово в ошалевший мозг.
9.
Вбивает слово в ошалевший мозг
Навязчивая цепь ассоциаций:
Они мои - я в них корнями врос,
А внешний мир - не суть моих вибраций.
Мой мир укрылся в зеленЯх урочищ,
Невидимых для серых душ земных,
Он прячется под сенью многоточий
И людям в снах является цветных.
Поэт - дитя ночного песнопенья,
Полёта в сферах нематериальных,
Он - воин духа, полный нетерпенья,
Поклонник ямбов вещих и сакральных,
Где стих царит, не загрязнённый скверной,
Горящий бесшабашностью предсмертной.
10.
Горящий бесшабашностью предсмертной,
Натянутый, как лука тетива,
Мой нерв дрожит - один во всей вселенной,
Спеша расставить нужные слова.
Я всё ещё надеждой робкой тешусь,
Что те, кому я близок и любезен,
Когда-нибудь, когда с коня я спешусь,
Прочтут хоть часть моих стихов и песен,
Поймут хоть часть моих надежд и бОлей,
Иль просто посудачат, вспомнив что-то:
Мол, не кривил душой про "чисто поле",
А скромно делал грязную работу,
Счищая с мира золочённый лоск,
Податливый, как свечки талый воск.
11.
Податливый, как свечки талый воск,
Напев волшебный слышу я ночами:
То - голос ангела, он из меня пророс,
А ангел - девушка с печальными очами.
Я так хочу воскликнуть: Кто же я?
Но тихо вопрошаю: Кто же Ты?...
Ты вечный странник, я - любовь твоя!
Я - призрак! Я - дитя твоей мечты!
Друг другу мы с тобой обречены,
Наш мир высок, прозрачен как эфир,
Я часть тебя, я след морской волны,
Я - жизнь твоя, я - смерть, я - твой вампир,
Судья и соглядАтай откровенный,
Живой, бесформенный и сокровенный.
12.
Живой, бесформенный и сокровенный -
Мой слог не ищет вящей похвалы,
Не жаждет славы, временной и бренной
И не страшится брани и хулы...
Мы с ним бежим от пошлости и грязи,
От зависти и злобной суеты,
От шевеленья жадной протоплазмы,
Активно пожирающей мечты.
А также - от обыденности серой,
Наряженной в гламурное тряпьё,
Бежим от ликов наших "модельеров",
Несущих склоку в каждое жильё...
Вот! Чистый дождь прорвал густую хмарь:
Он капает на старенький алтарь...
13.
Он капает на старенький алтарь,
Смывая пыль и знаний тонкий слой...
Поэт! Нагнись, под алтарём пошарь,
Вдруг, стих найдёшь, хоть плохонький, но твой.
Под сердца стук, на выдохе одном
Тебя влечёт губительный экстаз,
Прядётся нить тугим веретеном,
За нею ткань из слов и ярких фраз...
Ты только выдюжи, не сбейся, не свихнись,
Раздвинь границы пошлости земной...
Лети, пари: твоя дорога ввысь,
Где облака сверкают белизной,
Где ты отыщешь рифм волшебный ларь,
Где ликов нет, где два перста, как встарь...
14.
Где ликов нет, где два перста, как встарь,
Тебе дорогу в Вечность указали,
Туда, где наш привычный календарь
Ход Времени определит едва-ли.
Где суета-сует, томленье бренных душ
В туннели чёрных дыр умчится резво,
Где боль разлук и верность наших дружб
В спиралях звёзд кружатся бесполезно...
Ах! Как мгновенья надобно беречь,
Лелеять близких, наслаждаясь миром,
И чувствовать тепло любимых плеч,
А Солнца диск считать своим кумиром!
Я сам себе и раб и государь!
Язычник я! Я идолопоклонник и дикарь!
Магистрал.
Язычник я! Я идолопоклонник и дикарь,
Живу себе, не ввязываясь в свары...,
Поклонник слов, которые, как встарь,
Рвались из уст под бой моей гитары,
Дешёвой, но до боли дорогой,
Не виртуозной, но убойно- откровенной,
Когда затвором лязгает конвой
И горлом стих - правдивый и нетленный,
Вбивает слово в ошалевший мозг,
Горящий бесшабашностью предсмертной,
Податливый , как свечки талый воск -
Живой, бесформенный и сокровенный,
Он капает на старенький алтарь,
Где ликов нет, где два перста, как встарь.