с листа

Бобо Даллоти
обрамила печаль осени уста
я читаю себя вам с листа
вырезаю сердце из шелковой ткани
ухожу утром ранним

ничего не случилось просто закрыто окно
просто плечи тонкие укрыли ветром
ничего ничего ничего
ухожу от света к свету
я теряю шаги тенью теряюсь
ничего не случилось. слышите? ничего
я во всех словах повторяюсь
не повторяя слова ни одного.