***

Здесь мальчик кудрявый на желтой поляне
из ветки березы свирель вырезал.
Что он знаменитым когда-нибудь станет.
Еще он не ведал, еще он не знал.
Еще он в рубахе льняной пробегает,
Мелькают колени в немятых лугах.
Еще над болотом кулик не рыдает,
Еще не сквозит обреченность в словах.
Но в Санкт-Петербургских салонах поэты
Теснятся пред ним, как на паперти, люд.
И в новом цилиндре, и в новых штиблетах
Его все собаки в лицо узнают.
Уже он обвенчан с изменчивой славой
И лучших из женщин уже он познал.
Уже он поэт, а не мальчик кудрявый,
Уже он от жизни порядком устал.
Судьба-то фортуна, то злая мегера,
Возвысив, нежданно столкнет в колею.
И вот в глубине номеров «Англeтера»
В бессмертие кто-то готовит петлю.
Музеи, музеи в приделах Расеи
К вам тропы народные не зарастут
И травы здесь шепчут: Есенин, Есенин...
Простите, Есенин - на все Божий суд