Вспоминая М. А. Булгакова...
В испуге серые: как смело пишет Мастер.
Ведь робким, рядовым, начальствующим, прочим...
Им невдомёк, что вдохновение есть счастье
Творца, который обречён судьбу пророчить:
Отвергнув "глыбы мрака", солнце ищет ночью.
Что? Власть? Но и она всегда во власти чьей-то -
Свобода мысли, стойкость духа не понятны.
Мелодия молитвы, как игра на флейте,
Пилатам режет слух, волнует их навряд ли.
А головная боль не совести боль – страха:
Вдруг ощутить потери не в душе – в карманах.
И не заметить ангела и крыльев взмаха.
Потом - лишь пустота, нарывы в долгих ранах. .
Не ко двору своей эпохе гордый Мастер:
Порочный век, как лицемерный век Иисуса,
Погряз в насилье… А святое? Не для власти.
Пилат знал вкус раскаянья… Такого вкуса
Цена известна ли всем временам искуса?