Кровать, комод покрытый пылью
И пачка из-под сигарет
Уставший ангел, свесив крылья
Сидит за дверью, ждёт рассвет
Его мне жаль, ведь мой хранитель
Не спит уж кряду пару лет
Ведь я...я сам себе вредитель
Как не любовь, так пистолет
Всё тот же дым, всё те же строчки
Зачем пишу? Кому пишу?
Дни не идут...проходят ночи
Их не догнать...я не спешу
За мыслью мысль, за словом слово
Ответов нет, есть только дым
А если б мог родиться снова,
То смог бы быть тогда другим?