Порой я так пишу свои стихи,
Что плохо от прочтения,
Становится маститым.
То ритма я не задаю,
То не влезаю в габариты.
А рифма?
То совсем уж грустные штрихи.
Убога рифма у меня.
Глаголами пестрит она.
Сказуемых такая тьма,
На небе звезд порою меньше.
Ассоциативные с диссоциативными
Ставлю на одни рельсы.
И с близкими словами в рифме
По значенью просто кутерьма.
Увы, нет вкуса у меня.
Не оправдал надежды на себя! Беда!
Да только не мои они, а ваши, господа.
Не сочиняю я, как вы стихов.
Они непроизвольно сами из души
Так быстро льются, что
И записать их не всегда готов.
Они как скромные мечты.
Боюсь спугнуть, обидеть ни за что.
УБОГИЙ для меня ведь самое оно.
Всю жизнь провел за пазухой у Бога.
И вот уж у последнего порога
Могу открыто на хер вас послать,
Всех учителей моих великих рать.
Одно беда, похоже, вас уж посылали
И вы оттуда снова встали.
Послать вас некуда, увы.
Везде уж неоднократно были вы.
Оставлю вам для критики,
Что б устаканить шаткий мир,
Еще одни стихи.
Их написал Шекспир:
Грехи других судить
Вы так усердно рветесь
Начните со своих –
Тогда и до чужих не доберетесь!
************
И у него глаголов в рифме тьма
И близкие опять слова.
Убогим тоже видно был,
В стихах не смыслил, вот беда.
Но интересный все же факт.
Шекспира помнит Мир!!!
А всех учителей его
И посланных когда то им,
Чтобы свершать подальше акт
Не помнит уж никто.
Ни много лет, ни много зим…
P.S. Я ясно излагаю, ТОВАРИЩИ ?
Как хочу, так и ….
Семеновское. 12.09.14.