Уйти от дорогого, не обидевшись, так трудно.
Все равно – что привязанным быть канатами.
И бросаемся мы в этот чад безрассудно,
Словно будучи ярыми боли фанатами.
Мы любви пьедестал отдаем слугам ненависти.
Солим щедрой рукой раны старые.
И пытаясь спокойствие в этом во всем обрести,
Мы по жизни идем, словно бы батраки усталые.
Потому что по рекам из страха и глупости
Тащим баржи мы эти свои неподъемные.
Наполненные грузом нашей душевной скупости,
Пытаясь накормить амбиции больные, неуемные.
И не хватает нам ни смелости, ни великодушия,
Чтобы расставить точки все над пресловутым «i».
Ну а потом шагаем по останкам радости разрушенной
И прячем от совести в жестоких зеркалах глаза свои.
Легко выстраивая очередь из оправданий для обиды,
Мы, как лиса под виноградом мантрами колдуем.
И уговариваем себя, что эти карты – биты.
И, позабыв про молоко, на воду постоянно дуем…
И замерзает виноград, оставленный на ветках.
И души от холода и чувств обманных замерзают.
А мы терзаемся в построенных собою клетках,
Которые всего лишь "сброшенные" цепи заменяют.