Был век такой - поэзия шумела,
Подмостки все, эстраду покорив.
Она бурлила яростно и смело,
И все поэты были бунтари.
Всё в мире, словно мода, преходяще,
Уходит, возвращается опять.
Она была, поэзия, кричащей.
Зачем кричать, когда все люди спят?
Достаточно и шёпота простого,
Чтоб разбудить уснувшего в тиши.
Так будит мать ребёнка дорогого,
Касаясь словом ласковым души.