Второе.
Но на самом деле это не так.
Я пишу их так много, потому что,
столько можно и нужно сказать,
а мои мысли слишком запутаны.
И они остаются лежать.
Но в конечном итоге, все они сгинут.
Я писала вчера,
и буду завтра, и послезавтра
тоже.
Сегодня-
на коленках в автобусе,
возвращаясь, домой, вечером.
Иногда поглядывая в окно,
на мелькающие светодиодные вывески.
Так же, в моей голове,
яркими вспышками, началась раскадровка
моих бесконечных монологов.
К тебе.
И твоих редких,
коротких,
информативных ответов.
А знаешь, мне ужасно нравится
всё, что ты делаешь.
Даже когда ругаешься
нравится.
Ещё я думала про кита.
того самого, который
всю жизнь плавает в одиночестве.
Он поёт на другой частоте,
отличной от своих сородичей.
51,75 Гц
Его просто никто не слышит.
Как и меня.
Ничего не меняется.
Снова облеванный подъезд.
Алкоголик с 4 этажа,
стоя на лестничной клетке 1го,
предлагает всем кого встретит
лететь с ним в космос, и высадить
на соседней станции.
Мне сразу вспоминается стартовая площадка.
9 этаж.
Ты же помнишь, я тебе говорила.
Только оттуда не вверх,
а вниз.
И в принципе,
это тоже неплохо.
Пока белые листья бумаги,
обретали форму птиц –
я вспоминала Осаму Дадзая.
В одном из своих произведений он написал,
что хотел покончить жизнь самоубийством.
Но ему подарили кимоно серого цвета.
В клетку.
А в таком ходят только летом,
и он решил, дождаться его наступления.
В это же время -
я смотрела на свои вены
сине – зеленого цвета,
просвечивающие на запястьях.
А мне
подождать до марта,
или все же, лучше дождаться мая.
Если быть точнее 5го числа.
Хотя можно было бы и завтра,
Или даже сегодня.
Но
Есть только одна причина,
которая заставляет жить.
Это ты.
Поэтому, я надеюсь,
что в твоих,
(могу повторять бесконечно)
безумно прекрасных и
так любимых мною -
нет боли,
и нет отчаяния.
Ведь пережить можно всё.
Кроме этого.
Только это может убить.