Похожи листья розовые в лужах
На вырванные крылья мотыльков...
Трава пружинит, словно ворох стружек,
Под иглами увязших каблуков.
И мне смотреть такая стала мука
На каждый умирающий цветок.
Из скрипки плачем вынимают звуки,
Бросая в симфонический поток.
А дирижёр - изысканная дама,
И у неё осенний цвет волос.
И как играют в оркестровой яме !
До слёз...
*Отредактировано автором