Вдохнув весенний аромат,
Шопен писал:" Весне навстречу,"
... А мы, зубрили диамат,
Спроси сейчас - я не отвечу.
И наш, жиреющий препод,
Облокотясь на кресла, спинку,
Плыл от жары, стирая пот,
Сулил нам - бездарям, глубинку.
И я, свернувшийся ужом,
Дремал, как мученик науки...
Из зала, ниже этажом,
Вдруг доноситься стали звуки.
Рояль, звучавший, как живой,
На си-бемоль, слегка неровно.
Понять такое, головой
Нет невозможно, хладнокровно.
Препод, свои тетради сгрёб,
Ведь сам наверно, не из стали,
Кому здесь нужен этот трёп.
И все прислушиваться стали.
И вальс, преследовавший звук,
Нам говорил:" Ну что страдальцы,
Освобождаю вас от мук,
Пусть только двигаются пальцы.
И вот с тех пор, так повелось,
Окружит вишня цветом, пьяно,
Откуда сразу что взялось:
Я слышу звуки фортепиано.