пахнет ветер багрянною мятою,
и пройти той тропой златою,
аккуратно спускаясь с обрыва,
каждый день что ни час
словно мина, но ни та что
взрывает фугасы, но ни та
там где щепки баркасы...
эта жижа природою дышит,
и коровий тот вой еле слышен...
пасбищ трав и примятый тот клевер,
как слова то я знаю...я верю...
только с делом ли в ногу идет,
что же в жизнь то
и как та дорожка ведет...
и удои бетоны...столовые,
утварь тяжба, иль ситность знакомая,
ни разлучна со мамою доченька,
ветры буйные непорочные,
и до петь журавлиновым голосом,
ставим точку вопросам ни оловом.