Хожу по миру, не находя себе места,
Жду, когда мир ударит меня под дых.
Если ударит, то, как говорил Эрнесто:
«Ищите меня среди мертвых, не ищите среди живых!»
Среди ножевых, пулевых, нулевых, девяностых,
Среди обломков того, что вчера называлось весной
Сокрыто то, что не вмещается в окна РОСТа,
Спрятано то, что не расшифрует связной.
Связанный цепью, разобранный на запчасти,
В архивных папках, покрываясь пылью, лежу.
А то, бывает, по миру в поисках счастья
Летаю-порхаю, а, может, хожу-брожу.
Направо пойду – начнутся слезы и сопли,
Налево – тогда уж совсем не жилец.
Я двигаюсь прямо. Houston, I have a problem.
Но если стоять на месте, Хьюстон, то просто ****ец.
Вот так и брожу, ни норда, ни, хоть бы, норд-веста.
Ни следов никому не оставлю, ни чаевых.
Если прижмет, то, как говорил Эрнесто:
«Ищите меня среди мертвых, не надо среди живых!»