- Я просто листала книгу. Справа Кинг СтИвен,
Чуть ниже Паланик, а слева - Мураками.
И возле стеллажей, кажется, что ты адаптивен,
И читая книгу ты сломишь преграды руками.
Проходя по улицам в толпе я вижу лица.
Имена мы не помним, но умирали вместе.
Знаешь, книги такому не учат: как опохмелиться
Или как в пьяном угаре не потерять чести.
- Ну и что же теперь? Где ТЫ настоящая?
Что сделало из родной ТЕБЯ живой труп?
- Знаешь, эта мысль съедает, она словно гноящая.
Она оставляет на мне чуть видный заруб.
Ты только представь: музыка, смех, веселье.
А ты сидишь на балконе. 7 этажей. "Никто б не словил".
Изо дня в день ты выворачиваешься от безделья.
Тебе смешно, но улыбаться просто нет сил.
Этих людей. Их каждый день так мнОго.
Они пьют твой кофе, не говоря "спасИбо".
Ты не хочешь вести с ними диалога.
Ты хочешь уйти. Отдать себя буквам-изгиба.
А в этот момент приближалась жёлтая незнакомка.
Всё вроде как раньше, но люди, что ходят рядом...
Тебя узнаю. Тебя трясёт. Нет, это не ломка.
Ты молча проводишь эту грязь взглядом.
И если можно, то я брошу в свою душу слово,
Чтобы, наконец, узнать как она глубокА.
Знаешь, я вернулась в красноволосое лето снова.
Ругай меня. Я с логикой редко близка.
И вот она я: проживаю жизнь дурака.
Для всего хорошего я - антипод.
Скажи, если бы про меня сняли фильм, то "off" наверняка?
- Глупышка. Я смотрел бы его каждый год.